Era por baixo de nós que desta vez o sol subia no horizonte. Podíamos ser maiores que o tempo, ali, entre o céu e a terra.
Categoria: Ficção
Há um homem que escreve apenas começos. Pequenos textos para grandes romances. Cada história eflui de um ponto conciso, exato em todas as suas geografias narrativas, para se materializar mais à frente; numa novela, numa peça de teatro, numa fotografia, numa dor ou apenas em silêncio.
#OAmorÉCego
Há coisas que estão destinadas ao seu momento certo e nunca chegam com atraso.
O tamanho da desgraça
Só tu conseguias ser assim. Ansiando pelo fim das coisas, com aquela alegria iniciática de quem, colado ao ventre da tua mulher, sofria a dor física do nascimento dos seus filhos.
Segundo andar esquerdo
Sentiu o coração enrugar-se no tempo em que esperou o milagre. Quando toda a esperança o abandonou deu meia volta e, já de costas para a casa, sentiu o calor diminuído do sol quase posto no rosto.
Tomorrow the future will be better
A melhor definição de amor vinha formulada nessas páginas — escritas no ano em que nasci — mas só a consegui reconhecer muitos anos depois
Sprookjes
“Sozinho no cais deserto a esta manhã de verão olho para o lado da barra, olho para o indefinido, olho e contenta-me ver”, pensava o Homem de Estanho, contemplando o longe e a distância naquela […]
Sono
Encosto a cabeça ao sono e peço-lhe que venha já. Ouve-se lá fora o latir metálico de uma máquina indistinta. Gemido longínquo como de uma fábrica antiga que guarda o rumor de um tempo que […]
Razão Áurea
Fiquei docemente a olhar o coração vermelho a pulsar na linha. Ainda estou. Não te respondi de imediato com todos os corações vermelhos de amor do mundo, como pedia a minha vontade, porque quero que […]
Locus amoenus
E se por algum acaso,
Vier a sentir saudade
Que seja por tudo o que não tive.
Obrigado Carolina
És tu que me ensinas que, por mais que ela tente, a loucura ficará sempre do lado de fora da vida. Fazendo boa companhia à solidão.
O senhor Alva Luz
Quando a história se tornou conhecida vieram especialistas de todo o mundo tentar perceber o que acontecia, coisa que até hoje ninguém conseguiu.
As flores do bem
Leio num texto antigo o amor de novo.
Trabalha como se vivesses para sempre. Ama como se fosses morrer hoje. SénecaAi que prazer
Não cumprir um dever,
Ter um livro para ler
E não o fazer!
Ler é maçada,
Estudar é nada.
O sol doira
Sem literatura.
O rio corre, bem ou mal,
Sem edição original.
E a brisa, essa,
De tão naturalmente matinal,
Como tem tempo não tem pressa...
Livros são papéis pintados com tinta.
Estudar é uma coisa em que está indistinta
A distinção entre nada e coisa nenhuma.
Quanto é melhor, quanto há bruma,
Esperar por D. Sebastião,
Quer venha ou não!
Grande é a poesia, a bondade e as danças...
Mas o melhor do mundo são as crianças,
Flores, música, o luar, e o sol, que peca
Só quando, em vez de criar, seca.
O mais do que isto
É Jesus Cristo,
Que não sabia nada de finanças
Nem consta que tivesse biblioteca...
Fernando Pessoa